Flores naranjas que vuelan locas, mariposas monarcas

  Domingo en la mañana, acampar, después de dormir con el arruyo de un pequeño riachuelo tras sumergirse en aguas termales con un cielo infinitamente estrellado, identificando las constelaciones que un amigo nos mostraba, era tiempo para desayunar y tomar mi querido café de la mañana. Avanzando en la carretera, mirando nada mas que montañas, llegamos a la comunidad de Ocampo donde se ubica uno de los santuarios de la mariposa Monarca, "El Rosario".

  Al caminar  e internarse en el bosque se pierde la noción del tiempo, mientras uno va subiendo entre los árboles de oyamel, se empiezan a ver poco a poco algunas manchitas naranjas en cielo, son las pequeñas mariposas despistadas que quizás habían perdido su camino, a la vez que uno se va internando más en el bosque dejan de ser sólo dos o cuatro los colores naranjas que contrastan con el cielo azul de forma exquisita, el número se empieza a multiplicar, hasta que de repente, sin darse cuenta hay una fiesta de alas naranjas y rayitas negras* revoloteando en el cielo, que con coordinacion sutil* danzan entre los árboles, entre algunas perezosas que aún siguen colgadas formando racimos espesos cayendo de las ramas, como cascadas de un delgado y finísimo papel naranja.
 

Racimos de mariposas

 Algunas pasan tan cerca de mi cara que imagino que son unas hadas. Subiendo el cerro se llega a un espacio con menos árboles, es ahí donde se ve la mayor cantidad de ellas, todas volando como si hicieran una coreografía en el cielo.

    Vuelan miles de kilómetros (aproximadamente 6 mil en seis semanas, su transporte además de sus alas; las corrientes de aire, con las que se ayudan para viajar en promedio por día de 120 a 160 Km) para llegar a los climas templados de Michoacán y el Estado de México, a bosques con latitudes de 2750msnm aprox. para desde octubre a marzo, hacer de México su hogar.

    Con sus pequeños y ligeros cuerpos, tan frágiles y tan fuertes a la vez, Leonardo Da Vinci hubiera querido saber su secreto para mantenerse en vuelo tanto tiempo, y de forma tan ligera, poner el diseño en sus dibujos y sus maquinas de vuelo. Ícaro las envidiaría porque salen al sol a calentar sus alas y estas siguen intactas, pero los mas agradecidos somos los que visitamos estos hermosos santuarios y podemos contemplar lo maravillosa, fuerte, a la vez frágil; caprichosa y hermosa que es la naturaleza.

* Datos interesantes
rayitas negras* las rayitas negras que podrian parecer dibujitos para adornarlas, son sus venas y en las hembras son mas gruesas, los machos se reconocen porque tienen dos puntos negros sobre las alas.(explicado por un guía)
coordinacion sutil* su vuelo no es a capricho, los patrones de vuelo son heredados, basados en una mezcla de ritmos circadianos y la posición del sol en el cielo^{[14] [15]} que están basados en sus antenas.^{[16] [17]}

1. ↑ «Butterflies Guided By Body Clocks, Sun Scientists Shine Light on Monarchs' Pilgrimage».
2. ↑ Gugliotta, Guy. 2003. Butterflies Guided By Body Clocks, Sun Scientists Shine Light on Monarchs' Pilgrimage. Washington Post, 23 de mayo de 2003, p. A03. visto 7 de enero de 2006.




↑ Merlin C, Gegear RJ, Reppert SM. (2009). Antennal Circadian Clocks Coordinate Sun Compass Orientation in Migratory Monarch Butterflies. Science 325: 1700-1704. doi 10.1126/science.1176221 (en Wikipedia :) )

Puentes medievales, y deja vu en Brujas

No sé por que, aun no puedo terminar de escribir esto. Recuerdo los edificios, los ladrillos viejos, silencios momentáneos y una sensación de soledad y nostalgia mezclada con magia. Cuando caminé por la Grote Mark, sentí unos de esos deja vu que a uno lo dejan helado, no había visto imágenes de ese lugar, de esa plaza en específico, pero ésta había aparecido en mis sueños de la misma forma, quizá porque ahí es un lugar  de ensueño.

     La ciudad de Brujas tiene algo peculiar, aún tiempo después, no logro descifrar que es, casi todos sus edificios mantienen la arquitectura antigua, pero tiene otra cosa, creo que tiene algo de magia, una magia que se funde con misterio, caminar por la parte antigua de la ciudad de Brujas es como viajar al pasado, sus ladrillos van cargando la historia y en los callejones solitarios casi oigo murmurar algunas platicas medievales, me siento fuera de lugar con mi ropa de este siglo, jeans y chamarra de telas sintéticas, siento que debería ir caminando con un vestido medieval.

   Después de llegar a casa de la amiga que nos hospedó, que por cierto nos hizo sentir como en casa, salimos a explorar la ciudad, nos olvidamos de los mapas y nos dejamos llevar. Lo primero que vimos fueron unos edificios que eran un antiguo hospital, sin saber a donde llegaríamos, solo seguimos caminando, hasta llegar a la plaza principal, donde está la torre de Belfort, (también llamada la torre Pisa del norte).

     Fue ahí donde llegó a mí una sensación muy extraña, casi indescriptible; la plaza nublada, el tiempo como detenido, una melancolía muy grande se apoderó de mí, en el aire se respiraba misterio, una nostalgia de los siglos que se quedaban ahí. Veía a la gente pasar con cierta cadencia, algunos caballos, una sensación de calma y a veces de abandono, como si todos fuéramos solo fantasmas transitando por ahí, cuerpos andantes que un día dejarían de caminar, como tantos otros anónimos que ya habían pasado por ahí, por siglos, como si fueran los edificios los que nos miraran a nosotros y no al revés, como si esas piedras recordaran que por ahí han pasado tantos y seguirán pasando, y todos lo que caminamos por ahí, algún día vamos a perecer, y los edificios permanecerán erguidos después de nosotros, mucho después, como ya lo han hecho por tantos años, para la torre Belfort todos somos y seremos fantasmas que vamos a observarla, pero es algo mágico...

    Recorrimos los canales, con sus cisnes y sus patos, admirando cada construcción y los delicados encajes, todo es un regalo a la vista en ese lugar. Llegamos a la plaza de Burg, entramos a la iglesia de la Santa sangre, donde se dice que un caballero medieval llevó una reliquia que contiene la sangre de Cristo, se dice que la llevó desde Jerusalén a Brujas en la Segunda Cruzada, alrededor de 1250. Un pequeño frasco, de no más de cinco centímetros atrae gente de todo el mundo para poder plasmar sus manos aunque sea por unos segundos ahí.

 Amo el calor, así que mientras caminamos entre los colores que ya se tatuaron en mis ojos como los colores de Brujas; café, rojo y dorado, el frío helado me cala los huesos, llegamos a los molinos, monstruos gigantes, que para mi felicidad parece que rasgaron por un momento el cielo, abrieron un poco las nubes para dejar entrar un poco de sol.

   Seguir perdiéndose y caminando por este lugar que no conoció el paso de los siglos, pasar sobre sus puentes y respirar el chocolate, tomar algunos tarros de su gran variedad de sabores de cervezas e imaginar a que saben los otros 298 sabores, esconderse, dejar pasar el tiempo, vivir como en un cuento de hadas, un sitio que en la noche duplica su misterio y magia. Tiempo después, cuando veo imágenes de Brujas, lo veo tan lejano, lo recuerdo tan idílico, que me es difícil pensar que no fue sólo un sueño.

Lentejuelas chinelas sobre exquisito terciopelo, Carnaval IIparte

Era tiempo de dejar esas pastillitas de canela con patas, panza llena corazón contento. Eran como las cuatro de la tarde; salimos del mercado, deleitados entre los colores, olores y sabores, había frutas que nunca había visto, aromas seductores que tentaban a nuestro estomago para seguir comiendo, pero no, era hora de empezar a consentir a los oídos y que el cuerpo se fuera a bailar.



Mercado de Yautepec




calle antes de la fiesta



     Nos dirigimos a una calle del pueblo y bastante gente ya empezaba a juntarse, era un remolino humano, fue entonces cuando vi a los primeros chinelos, eran los del pueblo de Tlayacapan, un pequeño anticipo de lo que nos esperaba, y caminando, moviendo los brazos discretamente porque a lo lejos ya se dejaba oír la música de la tambora, fueron apareciendo esas barbas puntiagudas, esos ojos entre tristes y contentos que invitaban al gozo, esas figuras singulares, apariciones mágicas hechas de lentejuela y chaquira que se paseaban orgullosas sobre terciopelo negro y verde oscuro, así  miré a mi primer chinelo de Yautepec, altanero y delirante, casi surreal, avanzaba delante de unos carritos de papas y algodones, como si el amarillo y el rosa lo fueran escoltando, y la fiesta apenas empezaba.




El Brinco del Chinelo

Con un poco de timidez me incorporé a la comparsa, fue solo cuestión de segundos para la pena abandonara mi cuerpo  para que junto con mi alma se entregara a los delirios del baile, y aunque no soy fanática de la música de banda, hay algo en ese momento que te atrapa, rapta tus manos y tus brazos, pone a  mover hasta a el mas pequeñito de los dedos de tus pies,  invita y seduce al baile, y la sinceridad de la gente con la que va bailando, riendo y jugando, el celebrar estar vivos salta por los poros de cada uno, se contagia, gente de todas las edades hace el tradicional "Brinco del chinelo"  baile que comenzó en la época colonial para satirizar los bailes de la clase alta, a los que se negaban el acceso a indígenas y mestizos, como parodia a las suntuosas fiestas y sus recargados adornos y trajes, así inició la tradición del chinelo, palabra en nahuatl que los historiadores creen que podría significar "el que se cree mucho, el de la piel roja" o "el que mueve bien los pies y la cadera" .

                                              

Después, nos reunimos todos en el patio de una casa, llegaron las trompetas, los trombones y las tubas, y como en una especie de duelo de baile y adornos, pasan dos chinelos al centro a mostrar sus mejores pasos; los trajes se lucen, se mueven, las chakiras delicadamente confeccionadas que caen del sombreo cobran vida propia, y a pesar del enorme peso de los trajes, los que llevan el orgullo de portarlos bailan con mucha destreza, es hora de lucir los trajes, trajes tan suntuosamente elaborados que a veces la manufactura se lleva a cabo desde un año antes, trajes que llegan a costar mas de veinte mil pesos.  Las lentejuelas cosidas sobre el terciopelo traen para el gozo de la vista hermosas y vividas imágenes de el popo y el izta, de calendarios aztecas, de serpientes emplumadas, guerreros mexicas, pirámides, penachos, jaguares, bueno, hasta un pinocho nacido de lentejuelas anda bailando en los también orgullosos trajecitos de los niños.

Detalle de traje chinelo

         La tarde iba cayendo, pero ese día nada detendría el baile, íbamos pasando sobre las calles hasta que la noche nos alcanzó, y nosotros alcanzamos el centro del pueblo donde ya esperaba un escenario para que los chinelos subieran a seguir luciendo sus imágenes de chakira y seguir bailando, la fiesta estaba acompañada de las luces de los juegos mecánicos y una máquina de algodones que echaba hilos de azúcar al cielo, eran como ángeles azules y rosas, que para deleite de los niños flotaban apenas sobre sus cabezas y  como se enorgullecían por atraparlos.




Niño chinelo

   Era hora de dormir, porque la mañana siguiente era para ver el desfile, los carros alegóricos llevando a los chinelos a cuestas, y se daría la premiación al mejor traje, pero el mejor premio nos lo llevamos nosotros al gozar de la comida, los hermosos trajes, el baile, la música, el carnaval y esa maravillosa fiesta y celebración por la vida.

Feria de Yautepec, Morelos.

El sabor del alma de los jumiles

      Se acerca la época de carnavales, para dar paso a la cuaresma cristiana, pero antes, es momento de que el espíritu salga a divertirse, a convertirse en otra persona por medio de mascaras y hermosos disfraces, carnaval; palabra que no alcanza a describir ese momento de baile y fiesta, donde se olvidan las etiquetas, tiempo festivo que se quedo grabadó mayormente en la tradición católica,  resultado de un posible coqueteo entre el catolicismo y  las festividades paganas, en aquellos ayeres en las que los pueblos antiguos  honraban y dedicaban una fiesta a Baco, el dios del vino. En México Mayahuel, la diosa del pulque y la embriaguez nos sigue acompañando. Años después, sin importar el lugar, aún se sigue festejando con singulares fermentos.

       Recuerdo a casi un año, mi primera vez en medio de un carnaval, no fue el de Veracruz, ni el de Mazatlán, y mucho menos el de Río, (ni con todos mis deseos de escuchar y ver bailar samba, y dejarme deleitar por el portugués, idioma que me fascina, porque me parece que se oye casi como cantado, ese ritmo calmado que quiere como descansar y ventilar el calor con las palabras). El carnaval al que asistí no fue de esos grandes, y eso fue lo que me hechizó, un carnaval pequeño, mas íntimo,  en donde pude estar codo a codo con los que bailan, no vi el carnaval, fui parte de él, andar con todos y dar de brincos en medio de la comparsa, todo eso sucedió en el carnaval de los chinelos, en Yautepec, un sencillo y pequeño pueblo en el estado de Morelos, que como reza su dicho, "En Yautepec de Zaragoza, donde se vive y se goza y se chupa cualquier cosa" y tal enunciado predijo una genial tarde de danza y gozo, de festejar la vida.



Yautepec, Morelos

    Todo empezó un sábado de febrero, llegamos acalorados pero maravillados de la vista de los dos grandes "el Popo", como cariñosamente todos lo llamamos, y su querida "Izta" yaciendo a un lado, ambos tenían sus copetes blancos, incluso desde la carretera el carnaval ya había empezado, ya se complacían tres de nuestros cinco sentidos, el calor ya  hacia sudar a los poros, los ojos ya se habían deleitado un poco, aunque aún faltaba lo mejor.

"El Popo"

  Luego fue el turno del gusto, que sería premiado con alguna de la comida típica de Yautepec, ricas gorditas, itacate y chale acompañadas de agua de horchata, blanca y espumosa para que combinara con la nieve de los volcanes. Pero antes de todo eso, la mejor y mas exótica botana, ¡insectos! y no solo eso ¡insectos vivos! Son unos pequeñitos llamados jumiles, los cuales se deben comer vivos, y ahora que lo pienso, me siento un poco mal por haberme comido a un animal vivo, pero dicen que muertos ya no saben igual, hay que ponerlos vivos sobre la lengua, y hasta que caminen un poco sobre de ella, dicen que comerlos vivos es lo que les da el sabor, recuerdo que su alma sabía a canela.

Jumiles

El huichol que vivía en mi pared

Hace tiempo, tenía sobre mi pared un calendario de diferentes paisajes y culturas de México, todos eran hermosos, al mirar la fecha, bastaba un segundo para querer estar en cualquiera de esas imágenes, anhelaba estar en cualquiera de las playas, bosques, pirámides, desiertos, ciudades coloniales que tenía el calendario, todas eran estampas espectaculares, pero había una foto que especialmente me fascinaba, me hechizaba e indudablemente cuando la veía, los números y las horas desaparecían por un instante, porque estoy casi segura que así es la vida de quien estaba en la foto, se podría pensar que era la imagen de una playa, por la calma que esta a veces nos proyecta, el quedarse tirado en la arena y  crear algo simbiotico con ella, hundirse sin que importe la hora o el día, solo el sol que acaricia y las olas que hipnotizan; pero no, no era un paisaje, era un huichol.

     Casi no recuerdo el paisaje, era lo que menos importaba en esa foto, un esbozo de desierto se notaba, solo tengo en mi memoria a un hombre, un huichol hincado sobre la tierra con su tradicional vestimenta blanca, sin mirar a la cámara, porque el paisaje al que miraba era mas importante que cualquier otra cosa que le pudieran mostrar, el paisaje ni si quiera se alcanzaba a ver, estaba fuera de foco, pero la serenidad que proyectaban sus enormes ojos marrón, podía percibirse, casi envidiaba la calma que irradiaba a través de ese papel en mi pared, era una mirada tan tranquila y absorta que casi me perturbaba, porque en un segundo, yo volteaba a cualquier otro lado y caía de golpe a un universo de agendas y papeles, de horarios, prisas y cosas innecesarias, un lugar en el que a veces se pierde la esencia de lo que realmente importa, pero al voltear al calendario, como en un salto cuántico regresaba  a la calma, retornaba a Wirikuta, y desaparecían las horas

Castillos y cenotes mayas

Iba en la oscuridad, pensando en un castillo, iba camino a ver castillos, cuando en mi libreta  apareció la imagen de un cenote y recordé la magia que se siente al entrar a tan singular lugar; como la luz se cuela misteriosa y parece que besa la sal, fluye sobre la piedra, regala tonos verdes y amarillos, que según las ordenes del sol y las leyes de la refracción de la luz se vuelven  azules, y el agua helada que es una bendición en el calor de la selva y el mejor bálsamo contra las heridas del festín que los moscos se dan con la piel de uno. Sumergir la cabeza y ver otro mundo debajo, mientras uno como intruso, interrumpe el trafico de peces que viven ahí. Miré la foto del cenote maya y solo pude pensar que es como un castillo surreal u orgánico, e inevitablemente me hizo recordar a uno de mis arquitectos favoritos; Antoni Gaudí, y su gusto por la arquitectura orgánica y la naturaleza, para algunas de sus obras, se inspiró por ejemplo en las cuevas de Mallorca, (que son grutas subterraneas similares a los cenotes) y por eso la Sagrada Familia en Barcelona se adorna hermosa de "arquitectura natural" creada por este maestro, como si hubiera sacado las estalactitas y estalagmitas para ponerlas en medio de la ciudad.





Detalle de la Sagrada Familia de Gaudí, hay partes que podrían pasar por alguna estalactita o estalagmita...

 Así que después de todo ese debraye de inspiración salió este otro debraye...

"Cenote maya, eres mi castillo, tú no tienes torres, ni muros contra el asedio, tú, construido con material salado, hecho de estalactitas y estalagmitas, cimientos de carbonato de calcio. Aquí no hubo cruzadas, solo princesas mayas, aquí no hay cielo frío, solo aguas heladas, aquí  no lucharon por expulsar a nadie, aquí luchó un pueblo por tener a Tonatiuh contento, allá hay poca luz, aquí entre la selva espesa resbala demasiada, allá cantan juglares, aquí canta el agua, allá brillan espadas, aquí brillan quetzales, allá susurran siglos, aquí gritan milenios. Un castillo, mi cenote maya, mi otro castillo, fortaleza medieval, uno entre la niebla sobre la montaña, el otro entre un sol intenso, como un secreto bajo la tierra."

Cenote maya en QuintanaRoo

Castillo  al fondo(con partes reconstruidas en no total estilo medieval) en Heidelberg, Alemania

Corazón joven en Amsterdam

 Una señora rubia con actitud alegre, que me recordaba a una tabernera de siglos pasados nos llevó el par de expresos que habíamos pedido. Algo se sentía en el aire, y ya no era la mariguana, la habíamos dejado algo lejos, era un cumpleaños, el número 71 de la señora cuyo nombre no recuerdo, lo que recuerdo, era que todos reían, gritaban, hacían bromas, bailaban, se divertían mucho. Nosotros estábamos calmados, conversando en voz baja, cualquier observador, quizás con pensamientos nublados por los prejuicios de la sociedad y la televisión, nos hubiera visto y dicho erróneamente "Mira que calmados, hasta parece que ya están viejos" pues aquí NO, aquí los "viejos" (sólo de edad) saltaban gritaban y se divertían como adolescentes y niños.

foto tomada por la festejada de 71 años.

   La cumpleañera se acercó a nosotros y preguntó de donde veníamos, le contestamos, sonrió con gusto, levantó su cerveza y gritó: "Festejen también por nuestros amigos de México que nos visitan hoy". Nuestra noche de calma dio un vuelco y se convirtió en una noche especial en la que platicamos con la festejada de 71 años y con sus amigos. Nos ofreció una ensalada de papa que ella había preparado, yo terminé bailando y dando saltos con la señora y sus amigas. Recuerdo que la señora nos enseñó una foto de ella, era un foto montaje de su rostro sobre una chica de bikini y nos dijo agitando el cuerpo con una sonrisa enorme en la cara "Miren mi foto, ¿a poco no estoy bien buena?"

 Lo que aprendí esa noche tan especial, algo que quizá todos sabemos, pero a veces conforme va pasando el tiempo lo olvidamos, es que no hay edad para divertirse como locos, como jóvenes, como niños, hay que mantener siempre joven el corazón, sin importar  las carreteras  y surcos que se hayan acumulado en la piel o los kilos extras o las olas de canas que a veces pueden ser llevadas como un dulce y rosa algodón de azúcar sobre la cabeza, sin importar que quizá ya se necesite un amigo de madera para caminar, pero si por fortuna la vida aún nos mantiene aquí, con alegría hay que saltar y agitar el cuerpo, reír con estruendo, tener vivo y feliz a ese niño interior hasta el final.

Pongo este video al final porque me recuerda algo de la actitud de la gente ese dia :)

lo que aprendi en Amsterdam...

     Esa mañana fuimos al museo de uno de mis pintores favoritos, Van gogh, o como lo llamo de cariño "vangui". Después de ver su obra y tratar de comprender su triste, genial y atormentada cabeza, pasamos una tarde por los canales, la casa de Ana Frank, y todo lo que pudimos caminar perdiéndose en tan singular lugar. La noche cayó mientras íbamos caminando y abriéndonos paso entre un discreto humo de canabis que en los pasillos estrechos le coqueteaba a nuestras narices, a la vez que tratábamos de entender algunos letreros en holandés.

        Nuestro tren salía a las 4am, así que ese día ya no nos hospedaríamos, vagaríamos en la noche por la ciudad de los tulipanes, entre canales, cisnes y las famosas ventanas rojas, cabe aquí contar una anécdota curiosa: recuerdo a unos chavos como de veintitantos, estaban en  el barrio rojo (lugar donde las sexo servidoras se anuncian en las ventanas con luces rojas) los hombres y porque no decirlo, las mujeres también vamos volteando a ver a las chicas; la prostitución está en todos lados, pero en pocos de forma tan abierta y singular, pero el mayor espectáculo para estos chicos post-adolescentes no eran las ventanas con las chicas en poca ropa bailando en ellas, ni las incontables sex-shop que se encuentran ahí; ellos contemplaban absortos otra cosa: los cisnes del canal, sus ojos solo seguían el ir y venir de las blancas aves, como si nunca antes hubieran visto un cisne, estaban maravillados, creo que salían de un coffeshop. 

      Después de cenar unos quesos, salirnos un rato de la zona más turística, nos fuimos a un bar, nuestros cansados, pero felices pies nos llevaron a uno que nos pareció bastante calmado y propio para platicar y seguir planeando el recorrido de los siguientes días. Era un bar muy acogedor, de madera, tipo Pub irlandés, con posters de fútbol, recuerdo que reconocí a algunos jugadores gracias a mi gusto ocasional e hipócrita por el fútbol en cada copa mundial. Nos sentamos y pedimos un par de expresos, mientras la dosis de cafeína llegaba, nos percatamos que la mayoría de la gente que estaba ahí era mayor de 60 años, y la mesa de billar al centro del bar, repleta de regalos, estaban festejando a una señora,  he olvidado su nombre, pero nunca olvidaré su rostro y lo que nos enseñó aquella noche.

Huyendo del starbucks, (té chai en tierras tedescas)

Lo hermoso de tomar el tren de Frankfurt a Colonia fueron los paisajes del río Rhin y los castillos que se iban apareciendo a lo lejos, algunos de ellos encaramados en las montañas, entre una discreta neblina que los anunciaba como el personaje principal de los cuentos medievales. En el vagón comedor apareció un personaje real, un señor empezó a platicar con nosotros, parece que le dimos curiosidad, se notaba a leguas que no eramos de ahí; ¿seria acaso porque íbamos con la boca abierta mirando el paisaje y yo parecía un saltamontes entre los asientos y las mesas para sacar fotos de todo?

Le contamos que estábamos de vacaciones; él, mientras se tomaba una cerveza (bueno, de hecho se tomo tres, no es que se las fuera contando, pero se me estaban antojando) nos contó que era un profesor universitario, iba a dar una platica de lingüística a Hamburgo, cuando dijo lingüística no pude evitar pensar en los conceptos y estereotipos del idioma alemán, que es rudo, nada romántico, lo cual me parece curioso porque es el idioma del país donde inició la corriente de romanticismo, a mí me encanta como se oye, me parece un idioma muy bello, y difícil también, menos mal que el profesor nos hablaba en inglés, porque mi mente no procesa aún tan bien el idioma de Goethe. Platicamos las dos horas del trayecto; sobre viajes, educación, estilo de vida en cada país, decisiones y hasta de amor y relaciones humanas. Lo que empezó con la pregunta de un extraño "¿De dónde vienen?" terminó siendo una charla muy amena, con el Rhin de fondo, con las cervezas en las manos, como si estuviéramos departiendo y conversando con un amigo, eso es otra cosa genial e incomparable de los viajes, la interacción con la gente, y que no importa la edad, el lugar de donde venimos o a donde vayamos, siempre habrá temas y preocupaciones en común.

     Finalmente, el señor nos dijo "Miren, a lo lejos, se ve la catedral, ya estamos en Colonia" recuerdo las torres emergiendo misteriosas, nos despedimos y nos deseó buen viaje, nunca lo volveré a ver, pero en mi mente se quedará todo lo que platicamos.

     La sensación al bajarse del tren y caminar, poner los pies fuera de la estación, ver esa gran iglesia, imponente y gótica con sus agujas y adornos, fue algo maravilloso. Era un día nublado, estaba lloviendo, y yo que odio, bueno odiaba, los días nublados y lluviosos, porque siempre he pensado que cuando amanece así es como vivir en una película en blanco y negro, ese día mi percepción cambió, así era perfecto, esa iglesia no podía combinar con una tarde brillante y soleada, y en ese momento hice las pases con los días lluviosos.

     Para resguardarnos de la lluvia y comunicarnos a casa entramos a un Starbucks (no soy partidaria de consumir en franquicias, y menos en un viaje al otro lado del mundo, pero tampoco soy una mula de carga y buscar un lugar mas típico con las mochilas y el agua sobre los hombros no era la mejor opción), y muy contentos pedimos un par de tés chai. Nos sentamos en una barra cuya ventana daba a la iglesia, como no alcanzaban a verse las agujas de ésta, recuerdo que salía a mojarme para verlas, que importaba la lluvia cuando uno está ante kilos de concreto hecho arte e historia. Se configuró la laptop, se estrenó nuestro convertidor de voltaje, y pasaban los minutos, las tazas de nuestro té casi se acababan, cuando de repente empece a percibir un olor a tostado, pensando que era de los panes de los vecinos, pero no, olía a algo mas, a algo tecnológico, no era el clavo, ni el cardamomo del té, mmm no sé, "Alguna receta alemana que huele a electricidad, aquí son muy tecnológicos" pensé. De repente se escucha una pequeña explosión, un discreto tronido venía de nuestros pies, como estaba embobada en la vista, no me percaté que lo que había explotado, lo que olía y ya se estaba quemando y sacando humo de la pared era nuestro convertidor de voltaje, había hecho corto circuito y se estaba quemando, nos tomamos el poco té que quedaba, tomamos un pedazo de tela y desenchufamos con cuidado el aparato ese, el toma corriente había quedado ahumado, afortunadamente no pasó nada más,  soplamos un poco, todavía se percibía el olor a quemado, pero el aroma a café era mayor y lo opaco. Al ver que nada había pasado,  guardamos la laptop para salir con discreción antes de que se dieran cuenta que habíamos dañado su conexión. Salimos invictos, creo que solo los vecinos curiosos de a mesa de al lado dieron cuenta de nuestro desastre tecnológico.

después de querer cortarse las piernas para dormir; te chai en tierras tedescas...

Primero de septiembre en México, seguramente ya es dos en Europa, no tengo idea de qué hora sea, oigo decir la hora a una azafata pero no sé si habla de mi hora; o su hora española, en ese momento entendí que no hay verdad ni hora absoluta.

Tres películas, una comida, mi oído intruso en la platica de unos argentinos y algunos intentos de dormir, ¿por qué no me puedo desprender las piernas las horas de vuelo que faltan y guardarlas en el maletero por un rato? Quiero abrir la persiana y ver la luz, de repente anuncian que en poco tiempo aterrizaremos en Madrid para hacer la conexión a Frankfurt, hora de comunicarse con el poco alemán que sé.

 Mientras la banda empieza a poner nerviosas a varias personas que no ven su maleta salir; entre ellos una argentina (no era la misma del avión, esta era otra que parece que iba a hacer la ruta de los castillos cerca del Rhin) me dice "esto me da terror" y señala la banda con la mano temblando; no le da terror que el avión se caiga, no teme un ataque terrorista, no; lo que le da terror es que pierdan su equipaje, pero también es comprensible, bien se sabe que en el equipaje cada quien trae unos kilitos de secretos y cosas que a veces solo a uno le son útiles y quizás nadie mas entendería.

Después de trasladarse al metro para  tomar el tren a Colonia, ahora lo contrario, simular  no  entender ni una palabra de alemán, para no darle más centavos  a una indigente, que, ya veía yo sus intensiones, si no le daba  más dinero quería que la limosna fuera el delicioso y saladito pretzel que acababa de comprárme. Minutos más tarde prender ora vez el swicht del alemán para explicarle a un chico cuantos boletos necesitábamos y para que hora, y correr hasta el último anden como locos y para preguntar  "nach Köln?", al ser la respuesta afirmativa aventar las maletas y subirse al tren en el último minuto. Pensaba que eso era algo difícil, sin saber aún, que horas mas tarde íbamos a tener que escurrirnos rápidamente de un Starbucks  porque sin querer, les empezamos a quemar algo...

nach Köln!

bar del tren

Camino a cruzar el Atlántico

1 sept 2010

Vamos camino al aeropuerto, el manojo de nervios que era, se ha ido, se evaporó,  se queda la espesa neblina que no me deja ver en esta madrugada e incrementa más aún mi desorientación nata.

Quisiera saber hacia donde esta el norte, sur, este y oeste, tener una rosa de los vientos incrustada en mi materia gris para no perderme. Saber hacia dónde esta el norte, para mandar un beso a mi Guanajuato y mandar calidez a las momias, dónde esta el sur para despedirme por un rato del barro negro y el árbol gordo y hermoso, ubicar a dónde vira el oeste para soplar un beso a los campos de agave azul, color de la melancolía del fin de todo viaje. Identificar el este para mandar todo mi ser al Caribe y que se quede un pedazo de mí guardadito en Tulum, donde está el sureste para dirigir la mirada al palacio de Pakal yaciendo entre el verde infinito y a mis Aguas do março y a mi ciudad natal de melancolía, San Cristobal de las Casas, susurrar un hasta luego a las nubes de exquisito barroco que estos ojos han escalado en Puebla y Oaxaca.

                                          

Me voy a las tierras de los castillos y las cruzadas, de los cielos fríos y grises; se que debí hacerme ese tatuaje, que en lugar de tinta llevaría agua de mar, bendita agua salada en lugar de tinta, la mezclo con arena, lo seco con el sol y así llevo el Caribe a cualquier lugar...

Un hasta luego a mis pirámides, a mis alebrijes psicodélicos, adios a las lentejuelas huicholes de visiones delirantes, a los paisajes chinelos sobre exquisito terciopelo y las ollas de barro, hasta pronto al chile, a la lengua ardiente y a comer chillando.